Palatin Project - electronic music from outer space

Die Plaas

Die Plaas ist ein Gedicht von Yvette Coetzee. Yvette ist Schauspielerin, Theaterregisseurin und Autorin. Sie stammt aus Pretoria (Südafrika) und hat in ihrer Kindheit häufig Zeit auf der Farm ihrer Grosseltern in Namibia verbracht. Die Eindrücke aus dieser Zeit hat sie in diesem poetischen Text verarbeitet. Freundlicherweise hat Sie mir diesen Text nicht nur zur musikalischen Umsetzung anvertraut, sondern ihm auch ihre Stimme geliehen. Die Komposition entstand im Herbst 2010 und wurde von mir im Januar 2011 erstmals veröffentlicht. Herzlichen Dank an Yvette Coetze. Der Text wird hier mit ihrer freundlichen Genehmigung gezeigt.

Ek word weer kind daar in die ewige kombuis se reuk waar die yskas so oud is, dat mens die deurkosyn sal moet deurbreek as hy moet uit Hy word omgefunktioneer na n rak En bly staan. Blikskottels en vargeroomde botter En varsgemelkte melk Die kalfie skreeu nog die verraad En die vrugte die vrugte So onvanpas in die droogte Druiwe turksvye moerbye Wat pers en sappig onder jou voete bars Die vel vir ewig vlek Dat mens die boom net met ou klere kan klim In die namiddag is daar 2 ure rus Waar almal stil en vriendelik is In die namiddag gee ek my nostalgie vrye teuls En dwaal in my gerinneringe Die reuke van my kindheid Die varswarm brootjies met Nutella vir breakfast Die heldergekleurde plastiek goed it Duitsland Die gebleekte fotos van my oupa wat steeds met verwyt van die mure kyk Want die reen bly weg. Ek gaan le op die sonbed wat in die skadu staan en lees n ou Gala Vol bekende mense van wie ek nog nooit gehoor het nie So veel lekker lewe op die blaaie Wat oor die stilte van die plaas galm en gons Ek maak dit toe. Styf. Stywer. En luister na die stilte Die veraf gedruis van plaaslewe En wag vir die namiddag koffie Die namiddag koek Hier is niks vir my om te doen behalwe eet nie. Die son is die main act Hy steel die show, neem oor, Loop soos n bederfde Diva oor die plaas Elke dag moerriger en harder En voer sy aanslag met die blommetuin voort Word dronk van suig aan die swembad se water en strompel dan deur die vrugtetuin, verby die familie grafte verby die bedonnerde waghond oor die droee loop van die rivier tot hy kort duskant die horison neerdonner sodat sy neus beginne bloei in die skemer Die bome word dramaties swart en onvrywillig deel van die skouspel die dowwe ewige gegons van die goggas swel die muskiete skaamteloser die skerpioene skarrel rond met hulle sterte gelig trippel oor die mat voor die tv Die suidwesbier. Die rogtoebrootjies. En die goudbordeerde glase. Met die geraas van die kragopwekker off stage left, die gloed van die vure van die kraal met die veraf gelag en gesing „Hulle drink te veel“ se my ouma En n paar keer was ek kort daar- Voor om te vra of ons nie dalk Soontoe kann gaan nie, want dit klink Heel prettig Heel spontaan. Maar die stille konsentrasie waaraan almal aan die TV hang Of die stotterende belanglose gesprekke Het die vraag in my mond laat welk. Ek is nog klein, en weet nog min Maar ek weet Mens doen dit nie Mens in die sin van witmens, natuurlik Witmense doen dit nie. Witmense sit stil en verveel hulleself op n beskaafde manier Want mens kan die donker na die kraal nie deurkruis / oorkruis nie Buite sluip die terroriste voor die gegrendelde vensters, die volkastralie n jammerte by die sterrehemel.	Ich werde wieder Kind dort im Geruch der ewigen Küche wo der Kühlschrank so alt ist, das man den Türrahmen rausbrechen müsste um ihn rauszukriegen Er wird umfunktioniert zu einem Schrank und bleibt stehen. Blechschüsseln und frisch gestampfte Butter und frisch gemolkene Milch das Kalb schreit noch Verrat und das Obst, das Obst! so unpassend in der Dürre Trauben, Kaktusfeigen, Brombeeren, Maulbeeren die lila und saftig unter den Füßen platzen die Haut ewig voller Flecken dass man den Baum nur in alten Kleidern beklettern kann. Am Nachmittag zwei stunden Ruhe in der alle still und freundlich sind am Nachmittag lasse ich meiner Nostalgie freie Zügel verweile in meinen Erinnerungen die Gerüche meiner Kindheit die frischwarmen Brötchen mit Nutella zum Frühstück das grell gefärbte Plastikgeschirr aus Deutschland die verblassten Fotos von meinem Opa der immer mit Groll von den Wänden schaut denn der Regen bleibt weg. Ich lege mich auf den Liegestuhl im Schatten und lese eine alte Gala, voll bekannter Leute von denen ich nie gehört habe so viel Leben in den Seiten das über die Stille der Farm widerhallt ich schließe sie. Fest. Fester. und höre mir die Stille an. das Dröhnen des Farmlebens weit weg. und warte auf den Nachmittagskaffee den Nachmittagskuchen es gibt für mich hier nichts zu tun, außer Essen. Die Sonne ist die Hauptdarstellerin sie stiehlt Allem die Show und tritt auf schwebt wie eine verwöhne Diva über die Farm Jeden Tag noch gnadenloser und heißer setzt ihre Attacke auf das Blumenbeet fort, saugt das Wasser aus dem Schwimmbad, trunken stolpert sie durch den Obstgarten zu den Familiengräbern am schlecht gelaunten Wachhund vorbei über das trockene Flussbett bis sie kurz jenseits des Horizonts hinstürzt und ihre Nase in der Dämmerung blutet. Die Bäume werden dramatisch schwarz und unfreiwillig Teil des Schauspiels. das stumpfe sirren der Zikaden schwillt an die Moskitos werden unverschämt die Skorpione krabbeln rum ihre Stachelschwänze steil erhoben rennen über den Teppich vor dem Fernseher. Das Südwesterbier, die Schwarzbrotbrötchen und goldgesäumte Gläser, mit dem Lärm des Generators aus dem Off links der Bühne. Die Glut der Feuer auf der Warft mit dem weit entfernten Gelächter und Gesang „Sie trinken zu viel“ sagt meine Oma und ein paar mal war ich kurz davor zu fragen ob wir nicht vielleicht dahin gehen können, denn es klingt sehr lustig sehr spontan Aber die stille Konzentration mit der alle am Fernsehen hängen und das stockende belanglose Geplapper lassen die Frage in meinem Mund verwelken. Ich bin noch klein, und weiß noch wenig Aber ich weiß Man tut das nicht Man im Sinne vom Weißen, natürlich Man macht es als Weiße nicht. Weiße sitzen da und langweilen sich Auf eine zivilisierte Art. Denn man kann das Dunkel zur Warft nicht durchqueren, nicht überbrücken Draußen schleichen sich Terroristen herum vor den verschlossenen Fenstern, mit Gittern davor. Wie schade ... bei dem Sternenhimmel.

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